Кризис

Скажи, с чего начать писать стихи,
Когда лишь пустота на ум приходит?
Когда прошли волнения души
И прежние страданья не заводят.

Когда-то буйная, игривая строка
Теперь комочком среди мыслей притаилась.
И согревается без пламени пера,
И без страданья Ярославны на страницах.

О счастье же не к месту толковать -
Оно предпочитает быть негласным.
И вновь встает вопрос - о чем писать?
Быть может, о фонарике бумажном?

О том фонарике, что тайны бережет,
Безмолвно возвышаясь над землею.
О том бумажном, что, встречая небосвод,
Стремиться возвратиться с той мечтою,

Которую заветной все зовут,
Хотя она на зов совсем не падка...
А может написать мне про маршрут,
В котором все ухабы для порядка?

Для равновесья зебровых полос,
Сменяющих друг друга постоянно.
Но вряд ли на такое будет спрос
И вряд ли темы станут долгожданны.

Вот оттого, что мысли не идут
Опять молчит пера смешной загривок.
И строки, притаившись, мирно ждут
Хотя бы крошечных подробностей обрывок...