Художник

Низкие небо, словно плащ усталого путника.
Смотрю на картины Бога в восхищении.
Он достает краски из своего святого этюдника
И мажет людям глаза, чтобы было зрение.

Травинка, прибитая ветром к земле и дождиком,
Не раз и не два потерпит, но не сломается.
В жизни ничто не попрано будет святым художником.
Всё умирает в мире, а потом вновь рождается.

Я умиляюсь столь могучим, простым откровением.
Плачу, укрытый плащом усталого путника.
Сердцем своим чувствую духовное пробуждение.
Видно, и мне он помазал глаза из святого этюдника.
24.08.2025г.


Рецензии