Паучиха и Художник

Всё то, что было, всё осталось в прошлом.
Там я остался вместе с этим всем.
Всё преднамеренное было ненарочно,
Завосьмерила жизни карусель.

Жизнь Паучиха, вила паутину,
Я оказался в ней едва начав дышать.
И каждой новой нитью тонкой, длинной
Она мне выплетала каждый шаг.

Я был уверен в том что, я художник,
В том, что всё сложится, что всё рисую я,
Нет, Паучиха мне была художницей,
И ножницы судьбы, и всё снуля...

Финал печальный, небыло финала.
Крик и молчанье, края и конца,
Не мог найти, лишь только поучала
Всё Паучиха, но её лица-

Не видел я, что восстаёт из праха,
Стремилось к праху и внушая страх,
Вклочья рвала души моей рубаху,
Жизнь Паучиха предвещая крах.

А я не верил, и мерилом мерил
Которое состряпал сам пройдя,
Через свои все боли и потери,
А Паучиха вила нещадя

Плела судьбы и жизни паутину,
Непонаслышке зная слово боль,
А я слепо писал свою картину
Смотря на холст с какой-то колокольни.

И как две стороны одной медали
В одном пространстве несколько времён,
Пересечась внезапно вдруг совпали,
Явь стала сном, стал явью сон.

Мне думалось, что я вью паутину,
Беру и сам вращаю карусель.
Но есть Художнижник пишущий картины,
Всех видящий, но он не виден всем.

Художник видел, что я просто странник.
Раскрашивая твердь и небосвод
И в ясный день и в хмарь, в густом тумане,
Он вёл меня, как всех из года в год.

Заблудший сын, вдруг сбился я с дороги,
И в тёмных дебрях, Паучихе в сеть
Запутавшись попали мои ноги,
И вверх ногами начал я висеть.

Всё настоящее внезапно стало прошлым,
А прошлое вошло в "здесь сейчас."
Плохое всё, вдруг сделалось хорошим,
А всё хорошее ничем вдруг стало враз.

Свершения мои меня догнали,
Камнем потянув меня на дно,
И с каруселью паутина вдруг совпали
И заплели судьбы веретено.

И смерив мерой истины и страха,
Из паутины выплетя сукно
Жизнь Паучиха сшила мне рубаху,
Всё чин по чину, как заведено.

И усадив по ширине и росту,
Расшив и опоясав по делам
Наставила, что говорить мол просто
А отвечать за всё ты будешь сам.

Много есть судеб, сломанных похожих,
Розой ветров расходятся пути.
И спорят Паучиха и Художник,
Куда, кому и как, зачем идти.

AmonRa