В подполье дум, где яд клокочет,
Где каждый вздох, последний вздох,
Сторожит свой призрак прошлый,
Что на душе чернеющий порок.
Он шепчет: "Лживый мир-тайник,
Любая встреча — тайный крест".
И сжал свой плащ сухой старик,
Предвосхищая смерть на лесть.
"Всё к Риму!" — он твердит в бреду,
Где каждый лик, палач знаком.
И в этом адском сомнище граду
Ты сам себе воздвиг свой дом.
"Я жду конца… — его слова, —
Чтоб оправдать свой холод, плен".
И в душной комнате, без сна,
Он съёжился и стал презрен.
О, скорлупа, что давит грудь,
Сомненьем выкованная в ночь!
В ней не услышать, не вздохнуть,
И некому руку от бреда помочь.
Но дрогнет если сердечного лёд
И рухнет обличие, мощи обмана,
То свет, что новый день принесёт,
Увидишь ты — не из окон тумана.
О Сомнище духа. Призраке прошлого
© Copyright: Кирилл Смертецкий, 2025
Свидетельство о публикации №125091707306
Свидетельство о публикации №125091707306
Рецензии