Я из странствий в свои возвращаюсь пенаты,
Проскакав сотни верст на ретивом коне,
В ту страну, где с тобою мы были крылаты
И тонули в бескрайней небес глубине.
Старый шкаф. Как в нём много всего за полвека!
Нет скелетов, а нужно ль скелетам там быть?
Здесь мгновенья судьбы одного человека,
Те, которые мне невозможно забыть.
Среди сотен томов и учёных трактатов
Затерялась палитра, что так мне нужна.
Кисть в руке, и на фоне ночного заката
Изливаю на холст всё, чем память полна.
Вихрем танца кружит здесь моя половинка,
С ней легко прошагал я почти пол-Земли,
Каждый день рукоплещет ей в новых ботинках,
Чтобы легче по жизни идти мы могли.
Так сложилось. Не все обращаются былью
Декорации сцен, что пригрезились мне,
Что в багряном закате останутся пылью
В придорожной траве, от пути в стороне.
Путь домой
© Copyright: Ипполит Мартынов, 2025
Свидетельство о публикации №125091707194
Свидетельство о публикации №125091707194
Рецензии