Город поэтов

Спустя два месяца теперь я не на дне,
Что сказать в пищеблоке ток всюду наставлен,
При входе в город колкий вопрос задаёт наставник,
А один из родников имени Блока видимо отравлен.
Особо не пугайся при виде Есенина с петлёй,
Он тут на скамейке сидит, весь в печали,
Смотри на его руки, все в крови написанные косой,
Он подарил свои стихи мне — спасибо за бриллианты.
Рыжей кобылой пришла осень, а Есенин с имажинизмом,
Есенин ты со мною навсегда, хоть и не подаёшь признаки жизни,
Мы ведь все поэты — живём единым депрессивным организмом.

Приятный запах парка, травы везде насадим,
Театры, аквапарки, малым в звезде погаснет,
В городе поэтов не любят графоманов и ставят на смех,
В ресторанах в пастах ищут микробы — Луи Пастер.
Современная поэзия — расмеши покойника,
Русская литература без эммиграции ничто — колония.
Цветаева, Вертинский, Тэффи — Зинаида Гиппиус,
Никогда не был садовником, но моя жизнь Да здравствует фикус.

Здравствуй, я хоть и не Гумилёв в оковах,
Злорадствуй немного, это каста во многом,
Твоя литература в обложке дешёвой, не помогут иконы,
Серебра вековым, популярность тянет влекомо,
Маячит пистолет под полом, пару выстрелов дома,
И нет поэта немого, к чёрту карьеру актёра.
Ты теперь с нами в лодке одною, не проехать катком,
Неважно, как я к тебе отношусь, не бойся — не залью кипятком.
Жаль не в образе шагал,
Жаль не облако в штанах.
Говорил, что поэзия опережает, как тебе с ней?
Теперь тут не галерея, не Гилея, а настоящий Гилей.
Под шум греческого леса я возродил Колизей.

Вишнёвый сад, чаша сия, в барах сияй,
Двенадцать стульев в каждом из наших сидят.
Бульвар пешеходный, с топором проделав— кровавый след,
Мне сделали подарок накануне, но я не приму гранатовый браслет.
За руку хватают халтурно, но цепко,
Забугин поставит культурный центр.
Ведь здесь на каждого пророка свой игорный дом,
А на каждого апостола свой торговый морг.
Воздух горный, но в отеле — лишь фальшивые пласты,
Здоровье — бренд, но в лёгких — смог от смога цитаты.
В кармане записки, в больнице Чехов лежащий в палате.
В городе без казни и воли нельзя, иначе ждёт судьба — Понтия Пилата.
В городе поэтов не существует ни одного постулата.