Костёр

В тени вечерней, в глубине лесной тропы, 
Стою с бумагой — полным тяжкой муки свитком, 
Строки мои — части души, что я носил, 
Ты отвергла, смеялась — сердце разбив на трещины.

Рукопись дрожит в руках, горькой злобой полна, 
Я иду к костру — там мой последний суд и стон. 
Бросаю в пламя слова, что рвали грудь, 
Они горят с огнём, но сопротивляются вновь.

Страницы вспыхивают — танец рвущихся душ, 
Пламя жуёт мою правду, мои мечты, 
Пепел взмывает, к ветру шепчет про боль, 
А на щеках — слёзы, горячие и горькие.

«Как ты могла? — шепчет душа — ведь я любил», 
Тело слабнет, падаю — колени в земле. 
В глазах ещё свет — огонь человеческий, 
Что отражает весь мой рухнувший мир.

Я бью кулаками беспомощную землю, 
Истошный крик рвёт холодный, пустой лес. 
«Почему? Что я сделал не так? Отчего так больно?» — 
В голове кружит лишь призрачный вопрос.

В этом пламени сгорают мечты и любовь, 
Сгораю и я — без надежды и спасенья. 
Осталась лишь злоба — стальным колом в груди, 
Одиночество — венец моего паденья.

Ты смеялась, и я был лишь пустотой, 
Но в этих строках — всё, чем жил и дышал. 
Пусть пламя сожжёт мою последнюю часть, 
Но дух мой воскликнет в беззвёздную тьму.

Здесь, под сенью ночи, в пепле и огне, 
Рождается боль, взрывается молчаньем. 
И я — раб своих ран, пленник этой боли, 
Что в миг оставила меня тенью и прахом.