Здесь простота ,и запах ветра не понятен,
И он не в силах понимание других,
Для них он чужд,
Как может быть иначе?
Когда он в помыслах своих.
Без имени, без флага в отчуждение,
Кто он такой?- не нахожу ответ.
Как нам живётся в этом наваждении,
Без идеалов здесь которых нет.
И вот она не пруха, не задача,
Не вразумил, что есть такое стричь бабло.
С него пытались Шарикова сделать,
Хотели просто подогнать под их шаблон,
Он видел то, чего никто, и не заметил.
Он пел восторженно стихом.
И стих летел не обладая чувством меры,
Его слова не вписывались в такт,
А в верхнем котелке кружился листопад,
Он не искал чудес на этом свете,
Он сам был чудо среди нас.
Человек без имени
© Copyright: Иванушкин-Курапов, 2025
Свидетельство о публикации №125091705851
Свидетельство о публикации №125091705851
Рецензии