Творить

Мир за окном – привычный карнавал:
Спешат огни, гудят автомобили.
Так долго каждый в этом мире спал,
Что позабыли, кем мы прежде были.

Не *мы* – как часть бегущей суеты,
А тот, кто скрыт за масками и ролью.
Тот, чьи немые, тайные черты
Замазаны чужой и сладкой болью.

Я замираю. Стоп. Притормози,
Безумный бег по кругу циферблата.
Я выхожу на станции «Вблизи»,
Где рельсы упустили путь «куда-то».

И медленно, как будто в первый раз,
Я поднимаю зеркало к лицу.
Смотрю не в отражение слепых глаз,
А вглубь – к забытому в себе творцу.

Кто ты, мой незнакомец дорогой,
Что прячешься за вечным «надо», «должен»?
Какой мечтою и какой ценой
Твой дух, доселе, был неосторожен?

Я чувствую... Не разумом – нутром,
Как ток по венам разжигает пламя..
Сквозь толщу хлама, созданной умом,
Росток живой проламывает камень.

Я чувствую, как сброшена броня,
Тяжёлый панцирь вымученных мнений.
И тишина теперь окутала меня –
Священный гул моих же откровений.

И вот из этой тщетной пустоты,
Где больше нет ни страха, ни упрёка,
Рождается порыв. И я, и ты –
Мы все стоим у одного истока.

Творить - не потому что есть приказ,
А как река, что ищет океана.
Как луч, что пробивается сквозь нас.
Творить без ожидания и плана.

Кисть оживает, слово рвётся с губ,
Мелодия рождается от вздоха.
Любой мой жест теперь не слеп, не груб,
В нём – суть и соль ушедшего порока.

И я люблю. Не требуя в ответ,
Не вписывая в рамки и законы.
Я просто излучаю этот свет
На города, на птиц, на стадионы.

На шум, на тишину седых снегов...
Любовь, как воздух, ставший вдруг заметным.
Освободившись от своих оков,
Ты сам становишься для мира светом.