Истина для меня. Из дневника подростка

Большое спасибо:
В. Пелевину, В.Г. Щепкину,
Е. Коноваловой и всем любимым
«Жирафам» за помощь и вдохновение,
БГ за музыкальное
сопровождение.


Вступление.

Истина открывается
всегда и всюду тем,
кто хочет ее видеть.

Л.Н. Толстой

«Разочаровываешься, когда понимаешь, что нет у тебя таланта писать. Обидно. Пробуешь-пробуешь, стараешься-стараешься, пишешь-пишешь – а все зря. Ничего не получается. Желание-то есть, но Дара писать, Дара сочинять нет, и, наверное, он не появится никогда. Об этом горько говорить. Хотя в душе теплится надежда, что однажды случится … и я напишу. Напишу такое, после чего смело можно сказать: Здорово!; Потрясающе!; Великолепно!; Талантливо!… Но до сей поры ничего такого не появилось на бумаге. А она терпит. Ох, как терпит все мои поползновения и робкие попытки к творчеству.
И снова где-то глубоко во мне надежда: А может, когда-нибудь кто-нибудь прочтет все это и оценит? Откуда во мне это желание стать известным, стать чем-то лучше других, обязательно вылезти вперед, чтобы кто-то меня оценил (непременно положительно)? Я и сам не знаю...»
Это строчки из дневника шестнадцатилетнего подростка. Его дневник попал ко мне совершенно случайно и затерялся бы в бумагах и мусоре, если бы не случай.
Признаться, я зачитался. Мысли подростка поразили меня. И я, отобрав, на мой взгляд, самое главное и интересное, решил опубликовать эти дневниковые записи.
О чем они? Они о попытке молодого человека найти свою истину. Попытке смелой и забавной. Но при этом на эту попытку стоит обратить наше внимание.
Существует древняя мудрость, что истина при многократном повторении становится банальностью. Я думаю немного по-другому. Если ты сам понял, осознал, прочувствовал что-то и сказал: Это мое! – то это и является Истиной. А если ты что-то не принимаешь и не можешь принять – то это Банальность.
Я могу только поделиться своей Истиной, с другими. В любом случае Истина в первую очередь существует для меня.
Об этом и говорит нам со страниц своего дневника молодой человек. Он нашел свою истину на сегодняшний день. Может быть, его истина когда-нибудь станет вашей.


I. Истина о Тишине.

Хлопок одной ладони
рождает звук тишины.

Древняя мудрость.

Звук Тишины… И я иду на него: тихо, медленно, неслышно. Шаг за шагом я продвигаюсь к нему. Падаю, поднимаюсь и иду. Иду на звук Тишины.

Тишина. Я стою у окна.
Взгляд потухший, немного растерян.
И моя ли в этом вина, Тишина,
Что отрезок жизни потерян?

И с кого спросить, и кого позвать,
И зачем же жить, если умирать?
Я стою и жду – ночь темным-темна,
На меня идет, хмурясь, Тишина.

Я ее не боюсь,
Я останусь собой!
Если слаб – значит трус,
Если смелый – то в бой.

Можно голову бить
Словно рыба об лед,
Можно все позабыть,
Но никто не поймет.

Посмеются, поплачут, а кто-то простит,
Но товарищ и друг будет долго сердит,
И на небо взойдет кровопийца-Луна,
Этот бал на сегодня творит Тишина.

Меня мучает жажда. Я могу умереть и поэтому я пью, пью Тишину, которая окружает меня. Она везде: вверху и внизу, справа и слева, во мне и в других людях. Я упиваюсь Тишиной и безмерно счастлив от этого.

Моя любовь горит во мне
Осколком огненной разрухи,
А в сердце призрачные мухи
Играют соло на струне.

Я долго ждал и ожиданье
Напрасно мучило меня,
Не мог прожить я даже дня
Без мимолетного свиданья.

Но ты пришла, я обречен,
Уже не поддаюсь на лесть.
Мне нужно было пересесть
В отдельный списанный вагон.

Слова пусты, в них смысла нет,
Но их скупают нарасхват,
И все готовы выпить яд
За горстку золотых монет.

И я до дна, и я за всех!
Так я привык и жил всегда.
Такая это ерунда,
Что вызывает горький смех.

Мне не измерить, не обнять
Всего богатства Тишины,
И в этом нет ее вины,
Умом такое не понять.

Это любовь. Я только что понял, что люблю Тишину. Само слово «ТИ-ШИ-НА» заставляет меня трепетать. Все, что есть во мне лучшего, обращено к тебе, Тишина.

Помрачается рассудок
И строка стремится вбок,
Догорает мой окурок,
Как последний уголек.

За стеной скребутся мыши,
Мне сегодня не до сна.
Помолчите, люди, тише!
Пусть грохочет Тишина.

Не помню, когда я в первый раз услышал Тишину. Скорее всего, я почувствовал: это то, ради чего мне стоит жить.

Этот звук пришел издалека,
Он как мысль одурманил мой мозг,
И сознание, словно река,
Обратилось в расплавленный воск.

По крупицам себя собирал,
Одиночество стало судьбой,
Сквозь столетья тебя я искал,
И не надо мне веры иной.

Ты как ангел по жизни ведешь
Через холод, время и ад,
Ты простишь меня и поймешь,
Ты сестра мне, а я тебе брат.

За тебя я друзей хоронил,
За тебя ругался до слез.
Все, что было, давно уж пропил
Или в мусорный ящик отнес.

Отпускал, не жалея, грехи
И не помнил детства мечты.
Только слышу во тьме я шаги:
Только ты, Тишина, только ты.

Я схожу с ума. Меня поглощает Тишина. Я растворяюсь в ней. И, может быть, очень скоро я сам стану Тишиной.

Выхода нет из порочного круга,
Можно вперед, но там один страх,
Мне подпевает затворница вьюга
Словно в пещере забытый монах.

Все мирозданье лежит на ладонях,
Тени вокруг и голоса,
Попридержите вы бешенство, кони,
Нам до кончины всего полчаса.

И в лабиринтах ночных коридоров
Я как младенец дорогу ищу.
Справа остались огни светофоров,
Слева – походы к дурному врачу.

В темном пространстве до чертиков тесно,
Я зажигаю спаситель-фонарь:
- Эй, Тишина, уступи свое место!
 Я здесь правитель и государь!!!
 Я здесь Правитель и Государь!
 Я здесь Правитель и Государь…

II. Истина о Пустоте.

Конечное при сопоставлении
с бесконечным уничтожается,
становится абсолютным небытием.
Блез Паскаль

На смену одному кошмару приходит другой, еще более страшный. Тишина уходит в Пустоту. Пустота обволакивает мое жизненное пространство. Я боюсь этого кошмара. Я не хочу его переживать. Я не хочу!!!

Молчание – золото,
Истина – грех,
И я раскололся
Как грецкий орех.

Лечу в небеса,
Пугая друзей.
Я здесь и всегда,
Я ваш и ничей.

Не путайте страх
С простуженной мглой.
У всех на устах
Мой бой с Тишиной.

Победа близка,
Но что-то не то,
А из-за стола
Восходит Ничто.

Глядит на меня,
Плюется слюной.
Как будто, змея,
Зовет за собой.

И я понимаю,
Что надобно так,
Но ноги без разума
Делают шаг.

И глядя с обрыва
На мир с высоты,
Кричу я: Спасибо
За то, что есть ты!

Все мы появляемся из Ничего, в Ничто и уходим. Наша жизнь – это коридор между Пустотами. Мы сами обставляем его чувствами, мыслями, желаниями и переживаниями, делами и поступками, радостями и горестями. Мы придумываем для себя мир, потому что нам нужно что-то видеть и ощущать. Мы хотим видеть небо, землю, людей; слышать голоса; чувствовать запахи и вкусы. На самом деле, ничего этого нет. Есть Пустота, которая породила наше сознание.

Я пройдусь по извилинам мозга,
Я всмотрюсь во всю правду и суть.
Не подумайте – это не просто,
Не вставайте на пройденный путь.

Не просите у Господа Бога
Счастья, радости, света, тепла.
Узаконена только дорога,
Что меня в бесконечность вела.

Вы спросите меня – не отвечу,
Расскажите мне – я не пойму,
После нашей последней встречи
Задаю я вопрос: Почему?

После нашей последней встречи
По ночам совершенно не сплю.
Горизонт, как и я бесконечен,
Только я в бесконечность плюю.

Грандиозен мой мир и порочен,
Он не познан и неповторим,
Хрупок он, в то же время и прочен,
Населен, но как я нелюдим.

Начинается все из начала,
А итог, как известно, далек,
Не найти своего мне причала,
Как огня не найдет мотылек.

Тишина и Пустота – две подруги, одна страшнее другой. Почему они навалились именно на меня? Что мне делать с Пустотой? Самое ужасное, что я никак не могу справиться с ней: ни отогнать, ни истребить. Ее нет. Она – Пустота!!!

Судьба и предел,
Ветер и снег…
Чего-то хотел,
Не выслушав всех.

Не зная ума,
Не пробовав хлеб.
Святая тюрьма,
А я-то был слеп.

А я-то был горд
И смирен, и прост,
Подставил свой горб
Под дьявольский пост.

А я-то был прост
Как собственный мозг
И мерил свой рост
Ударами розг.

Был первым собой,
Вторым из других,
И вел с Пустотой
Забывчивый стих.

Трудно думать и говорить ни о чем. Это утомляет, отнимает все силы, изматывает. Что-то происходит с сознанием. Оно ослабевает, его действие на организм становится ничтожным. Ты не всегда можешь контролировать себя. Господи! Помоги мне одержать победу! Господи! Спаси и сохрани меня!

Разбившись о стену глухую
Упал искореженный труп,
Найдите мне совесть такую,
Чтоб был я приветлив и люб.

Найдите мне честное слово,
Чтоб верил в него на века.
Не надо так зло и сурово
Из Бога лепить дурака.

Не надо ненужных концертов,
Плохих и хороших речей.
Идите в ближайшую церковь,
Зажгите там море свечей.

Творите святое знаменье
От входа и до алтаря,
И пусть вас покинет сомненье,
Что жизнь свою прожили зря.

Не ведая истинной смерти
Затеял я спор с Пустотой.
Скорей разбегайтесь все черти
С кипящей своею судьбой.

Гитару возьму, ее струны
Погубят на век Тишину,
И отблески жалкой фортуны
Ворвутся в родную страну.

И сердце заноет от боли,
И голос сорвется на крик,
Затеял я спор с Пустотою,
И воин Вселенной возник.

Наполним весь мир вдохновеньем,
Рассудком и чистой водой,
Накинем на плечи смиренье,
Разделаемся с Пустотой.

Она – не такая громада,
Ты только на свет посмотри,
Ее беспокойного ада
Не хватит на все алтари.

Она испугается ветра
И тысяч разгневанных рук,
Смотри – ее песенка спета,
Теперь Пустота – просто звук.

III. Истина о смысле жизни.

Ищут давно, но
не могут найти…

С.Я. Маршак

Нет Тишины, нет Пустоты. Остался только я. А зачем? Зачем я живу? Что должен сделать я, простой человек, на этой грешной Земле, где войны и пороки отвергают уже саму возможность существования. Где мысль считается признаком дурного тона, а доброта – непозволительной роскошью.
Мир жесток.
Злость и порок.
Счастья не видно.
Мир жесток.

Мир жесток.
Власти венок.
Горький урок.
Мир жесток.

Голод и дрожь.
Где ты живешь?
Что ты поешь?
Куда ты идешь?

Мир жесток.
Черный цветок.
Тихий упрек.
Мир жесток.

Море вина.
Кровь – не цена.
И пелена
Пьющих до дна.

Мир жесток.
Злата кусок.
Шасть под порог.
Мир жесток.

Вечный вопрос.
Все под откос.
Омут из слез.
Тюрьмы для грез.

Мир жесток.
Денег мешок.
И в уголок
Не доволок.

Смерти азарт.
Совесть – в ломбард.
Все! Потолок!
Мир так жесток!

Сколько всего можно сделать в жизни. Почему же я только знаю об этом? Почему я не могу сделать что-то хорошее для себя? Вернее я могу, но… не делаю. Я только задаюсь вопросами, на которые не получаю ответы. Да и зачем мне ответы, когда мой разум уже все решил.
Тогда почему так, а не иначе? И можно ли что-нибудь изменить?
Это заколдованный круг. Это Поиск.

Сказал и забыл,
Простите, вернусь!
Мне ветер шептал
Упрямую грусть.

Пропел и затих,
Укутанный в дождь,
И просится стих:
Зачем ты живешь?

Прожил и сгорел.
Немного тепла
Раздать ты успел,
И радость была.

Был зол и упрям
Но шел до конца,
А кто-то стоял
У лестниц дворца.

Стремился вперед,
Хватило бы сил.
Никто не поймет,
Чего ты просил.

Взлетел, но упал.
Расплата за смех
Тебя стерегла,
Порадовав всех.

Искал и нашел,
И всем показал,
Но тот час ушел
И ждать всех не стал.

И там вдалеке,
Где небо с землей,
Обнявшись, поют,
Нашел ты покой.

В чем же Смысл? Может быть, в Радости? И я живу, чтобы радоваться миру, небу, солнцу, людям – всему? Простая человеческая Радость! Ты слышишь, я пою тебе гимн!

Не пугайся, не кричи
И не путай смысла;
Надо мною растеклось
Неба коромысло;

Зачирикал воробей,
Зашумела кошка.
Оторвись же от забот,
Выгляни в окошко!

Скрип снежка иль звон ручьев –
Все наводит Радость,
Все похоже на любовь,
Все пугает старость.

Я взгляну и захлебнусь
Этой вольной силой.
Где тоска, печаль и грусть,
Сумрак где постылый?

Нет их, слышен только лай
Маленькой дворняжки,
Да на кухне у меня
Мама моет чашки.

Люди живут для Счастья. А что для меня Счастье? Хочу ли я быть счастливым человеком? Ну конечно хочу.
Может, Счастье для меня быть вместе с любимой, или чтобы вокруг были настоящие друзья, или Счастье – в хорошей работе, которую делаешь с удовольствием? А может, Счастье – это все вместе?

Я бессмысленно тратил годы
На познание и бытие.
Я бесцельно разрушил свободы,
Приобщил под понятье «Мое».

Был униженным, сытым, красивым,
Был хорошим, но больше плохим.
Ну а был ли когда я счастливым,
Иль про счастье совсем позабыл?

Это слово не вместишь в ладонях,
И свой разум не перехитришь.
Это Счастье – его не уронишь,
И конечно не укротишь.

Оно быстро и невесомо.
Про него много книг я прочел.
Хорошо оно людям знакомо,
Но его я пока не нашел.

Люди такие разные. Кто-то сильнее, кто-то слабее. Кто-то стремится, достигает, двигается, а кто-то спокойно плывет по течению жизни, старается спрятаться от посторонних глаз: Лишь бы меня не трогали!
Все счастливые люди знают, зачем они живут. Они о чем-то мечтают, чего-то хотят, ставят перед собой цель и настойчиво продвигаются к ней. Но есть люди, которые в силу разных причин не смогли определить, зачем они в этом мире. Многие тяжело переживают подобные состояния, кто-то – сознательно уходит из жизни.

Почему стихи в голове?
Почему так светит Луна?
Почему сегодня все мне,
Ну а завтра только Она?
И какое право дано,
Мне никак до сих пор не понять,
Одному – шагнуть за окно,
А другому под пулю встать?
И зачем горизонт у Земли,
Солнце светит, и птицы поют?
Присмотрись во все это, замри!
И зачем нам покой и уют?
Почему кто-то может предать,
А другой будет честен и прям;
Почему можно что-то продать,
А как Счастье купить, то не нам?
И опять – стихи в голове,
И как прежде светит Луна.
Тяжелей мне и легче вдвойне –
Я не первый стою у окна.

Мысли о самоубийстве приходили и ко мне, особенно в тяжелые моменты жизни. Но все это оказывалось несущественным, ненужным и мелким, когда понимаешь: Вокруг меня живут другие люди, которые радуются и страдают, смеются и грустят. Я хорош, но не лучше других!
 
Окруженный людьми
Я пою и смеюсь.
И не важно, что стих
Мой походит на грусть.

И не важно, что ум
Мой похож на туман:
То ли слишком силен,
То ли просто обман.

И, взглянув изнутри
На изгиб бытия,
Людям брошу я крик:
- Подождите меня!!!

Я не ощущаю себя в реальности. Все проходит мимо меня: день за днем, неделя за неделей, месяц за месяцем… А может, это мимо проходит жизнь?
Чтобы не пропасть, мне нужно найти свою собственную Истину. И мне кажется, что я почти нашел ее. Я нахожусь на грани осмысления и понимания.

Пишу стихи как царь, один,
На кухне маленькой своей.
Я сам себе и господин,
Я сам себе и чародей.

Кропаю рифмы до утра
И не могу в них смысл найти.
Пишу про вечное «вчера»
И про сплошное «впереди».

Надеюсь, что когда-нибудь,
Прочтет все это робкий взгляд…
Но мне пора пускаться в путь,
Пока Поэты говорят.

Для меня это величайшая Истина – быть поэтом. Поэтом для себя и, если получится, то и для других.

С рифмой плохо, нет азарта,
Стих не хочет зазвучать.
Я как спринтер без фальстарта
Не могу поэтом стать.

Гениальности не купишь
И таланта не займешь,
Все, что вымучишь – заучишь,
А не в силах, так прочтешь.

Будь я даже недотрогой,
Никому б не показал,
Как однажды я «дорогу»
С «красотою» рифмовал.

Как хвалился, упивался
Я своим простым стихом.
А в итоге оказался
Непоэтом – Нечтецом.

Будь что будет, сброшу маски
И пойду на вечный бой.
Как приятно верить в сказки,
Невозможно быть собой.

На веселье и пороки
Время тратить уйму слов,
Но пишу я эти строки
Для Поэтов и Чтецов.

Как достигнуть – не сломаться?
Как придумать – не забыть?
Я сейчас готов смеяться:
- Хорошо Поэтом быть!!!

Вот, пожалуй, и все, что я хотел сказать о своей Истине. Напоследок хочется привести слова М. Монтеня: Мы рождены для поисков истины…
Так уж устроен человек, что все ему мало, и он ищет-ищет-ищет…
Ищите и вы. Да поможет вам Бог!

Накипь простуды,
В душе гололед,
Истина – дура,
Пока не умрет.

Истина – гений,
До тех пор, пока
Сотни волнений
Теснят чудака.

Сотни тревог
И надежд на успех.
Истина – Бог,
Если рядом есть грех.

Я прекращаю
Действо свое,
И заявляю:
Истина – все!

1998 год