анафема лире

Я ненавижу поэзию. Это не искусство, а узаконенная форма лжи, облаченная в рифмы и ритмы, чтобы скрыть свою ущербность.

Поэты — это вруны, которые выдают сладкий яд за эликсир истины. Они берут самое простое, самое прямое чувство — боль, любовь, тоску — и запутывают его в паутине метафор, пока от первоначального смысла не останется лишь красивое, бесплотное пятно. Они не говорят «мне грустно». Они скажут: «в моей душе осенний ветер рвет последние листы надежды». Разве это правда? Нет. Это поза. Это словесная эквилибристика, призванная скрыть, что за ней часто стоит ровно ничего.

Они презирают прямое слово. Для них честность — удел простаков. Вместо того чтобы назвать вещь своим именем, они будут кружить вокруг да около, подбирать синонимы, намеки, создавать целые вселенные из двусмысленностей. И самое отвратительное, что они выдают это вранье за высшую форму познания. Они убеждают нас, что их извращение реальности и есть самая что ни на есть реальность.

Они торгуют сантиментами, которых не испытывали, болью, которую не переживали. Поэт видит слезу и уже пишет о всемирном потопе скорби. Он украдет ваше самое сокровенное переживание, обернет его в обертку из аллегорий и продаст вам же, убедив, что только он может понять и выразить вашу же собственную душу. Это вампиризм высшего порядка.

Их осуждение мира — лицемерно. Их критика — поза. Их вечные страдания — расчетливый пиар. Они пишут о разорванном на части сердце, сидя за чистым столом и попивая кофе, тщательно подбирая эпитет. Они конвейер по производству искусственных чувств, фальшивых прозрений и напыщенной бессмыслицы, которую поклонники будут разгадывать, как древние оракулы — трещины на черепахе, находя в ней гениальные смыслы, которые автор и не вкладывал.

Слово в их устах теряет свою силу и честь. Оно становится не инструментом, а игрушкой. Не мостом между людьми, а стеной, за которой прячется мелкий бес с претензией на гения.

Поэзия — это побег от ответственности говорить прямо. Это культура лжи, возведенная в ранг добродетели. И самое страшное, что эта болезнь считается благом.

Я ненавижу поэзию за ее высокомерие, за ее фальшь, за ее трусость. Поэты предлагают нам лишь дым и зеркала, выдают сладкий яд за правду и заставляют аплодировать собственному отравлению.

Это не искусство. Это предательство самого слова.