Кто я?

Кто я? Зачем я? И что происходит?
Как же ответить на это мне стоит?
Будет ли шанс познакомиться ближе
С тем, что душой зовётся в Париже?

Кто эти люди, все, кто вокруг?
Где же конец? Или, может быть, вдруг
Нет ничего, что придумано нами?
Всё пропадёт после схода цунами?!

Кто мы, когда чего-то хотим?
Откуда здесь вкус у всего, что едим?
Может, придумать себе совершенство
И познавать его в полном блаженстве?

А может, назначить кого-то поэтом?
И вот уже первая маска надета!
Вроде бы мило, а вроде неловко.
А можем придумать другую уловку?

Кто даст ответ на эти вопросы?
Может быть, Бог или верный апостол?
Где вы, пророки, когда есть нужда
Сбросить оковы невежды ума?

В этот момент внутри тихо звучит
Голос, который ответ дать спешит:
«Всё очень просто, когда ты един.
И означает, что ты не один».

В тот же момент всё становится ясно:
Сердце с умом сливаются страстно,
Воля свободу свою обретает,
Танец Вселенной с тобой начинает.

Сброшены маски, хранимые веками,
Открыты все двери с большими замками.
Ясно, понятно теперь, что к чему.
Познай всё, что есть, — хоть любовь, хоть чуму.

Кто-то сюда пришёл веселиться,
Кто-то — печалиться, кто-то учиться.
Все развлекаются, кто как умеет.
Нету здесь смысла — есть только вера.

Кто-то зануда, а кто-то повеса,
Кто-то всю жизнь не выходит из леса,
Смотрит на жизнь через призму суждений
Или своих и чужих заблуждений.

Кто-то проснулся — и сразу открылся,
Кто-то, попробовав, в пропасть свалился.
Нет совершеннее наших ошибок,
Призрачно-видимых, скрытых улыбок.

Хочешь — ты дьяволу душу продай.
Хочешь — ты в сердце открой врата в рай.
Нет позади и нет впереди,
Только сейчас — продолжай и иди.

Есть только путь - и найти себя в этом
Есть то заветное счастье поэта.
Все мы творцы, и свою жизнь творим,
Знаем ли это, хотим — не хотим.