Стихи, стихи, они что птицы,
Воркуют, весело кружась,
То вдаль летят, знакомых лица
Мне повторяют тот обряд.
То мрачной, неподъемной глыбой
Мне сердце бедное сожмут,
Откуда появляются, спрошу их,
Но не ответят, осмеют.
Смеются неустанно надо мною,
Перебирая юности черты,
И сколько их, дорожною сумою
Мне не набрать за жизнь средь суеты.
Хвастливые и дерзкие порою
Они во мне еще живут, поют,
То осенью дождливой, то весною,
Терзают сердце, спать мне не дают.
Утихли бы, зачем все это,
Устал я, не мечтаю, не молю,
Но вас, как старые штиблеты,
Вы снова по ноге, я вас люблю.
Старые штиблеты
© Copyright: Александр Гославский 3, 2025
Свидетельство о публикации №125091703741
Свидетельство о публикации №125091703741
Рецензии