Пробуждение в вакууме

Я пробуждаюсь в космос — медленно, как свет
Доходит из галактик, что уже не существуют.
Всё чаще слышу гул инфантильных планет,
Они просят жалости, а не внутренней сути.
Вытягивают руки, как будто бы в шторм,
Требуя плед, обнимашек, спасения,
Но в вакууме нет ни мам, ни форм —
Есть только ты и твоя вселенская тень.
Я спрашиваю: "Ты зачем здесь дрожишь?"
Мне в ответ — целый набор оправданий.
Как будто извиняются за то, что не жили,
Как будто слабость — повод к прощанию.
А я не судья. Просто странно.
Просто выбор — идти или сдаться.
Я не обязана быть чужой постоянной
Причиной собраться.
Орбита молчит одинаково для всех.
А я вижу — не идут в глубины.
Боятся холода, темноты,
Боятся, что там под осадком дыма —
Не цветы, а кости былой вины.
Выйти из зоны комфорта —
это как шагнуть в скафандре наружу,
в открытый космос,
где вакуум говорит честно:
теперь ты — сама за себя.
Не станешь в стойку — затянет,
Не примешь себя — раздавит
сила гравитации чужих ожиданий.
А невесомость… ах, невесомость!
Когда ты не знаешь, где верх, где низ,
И ничто больше не держит — ни статус, ни чужие ожидания —
Вот тогда понимаешь, кто ты есть на самом деле,
Без подсказок, без внешних ориентиров.
Меня удивляют женщины,
что говорят: "Я не знаю, чего я хочу."
Как можно не знать?
Ты же — целая вселенная,
каждая мысль твоя — микро квазар,
каждое "да" или "нет" —
это вспышка сверхновой,
а ты не в курсе, где центр твоей гравитации?
Почему ты сказала это? —
не знаешь.
Почему ты так поступила?—
неважно.
Почему тебе больно? —
ты не хочешь туда смотреть.
Потому что легче —
фильтр на фото,
улыбка на фоне,
"у меня всё хорошо",
а внутри — ледяная зона отчуждения,
где даже свет надежды поглощается
внутренней черной дырой.
А ведь можно —
прислушаться к микро всплескам в груди,
как астроном к радиосигналу с Альфы Центавра.
Можно —
взять и опуститься
в термоядерное ядро своих страхов,
пережечь их,
как звезды пережигают водород в свет.
Можно —
не ныть, а наблюдать.
Не жаловаться, а синхронизироваться.
Не тянуть чужое сочувствие,
а подарить себе — принятие.
Можно —
не ныть, а наблюдать.
Не жаловаться, а синхронизироваться.
Не тянуть чужое сочувствие,
а подарить себе — принятие.
И да, страшно.
Мне тоже было страшно.
Но именно там,
где ты дрожишь под слоем скафандра,
где тишина холоднее плача,
именно там рождается квантом
понимание, что ты — не жертва.
Ты — командир экипажа.
Ты — вся траектория полёта.
Ты — свой собственный космос.
И я благодарна этому вакууму,
за то, что он не льстит и не обманывает,
за то, что он не терпит фальши,
за то, что в нем
всё по-настоящему.
Ты либо вспыхиваешь,
либо гаснешь.
Без «но».
Без «может быть».
Без «я подумаю потом».