Вяжу снопы. Прекрасный урожай,
Итог остервенелого труда,
И хоть совсем туда не уезжай,
Где созревают боль и лебеда.
Где буду я, несчастный зимогор,
Горшки убогие без устали лепить.
Как всё, что есть, не выше этих гор,
Так и в мечтах бессмысленно любить.
Но все же в путь! На ржавом колесе,
Вихляющем на погнутой оси.
Такой же неприкаянный, как все,
Кого не добудиться, хоть тряси.
Кого ни дождь, ни холод не возьмет,
Кто догорает внутренним огнем.
Снопы стоят. Поспел янтарный мёд,
Но тень зимы лежит уже на нём.
Урожай
© Copyright: Максим Соколинский, 2025
Свидетельство о публикации №125091702874
Свидетельство о публикации №125091702874
Рецензии