Буквы пархая,
Рождают слова.
Строки сплетаясь,
Открывают глаза.
Метафорой тонкой,
Строфа оживёт.
Поэзией звонкой,
К себе нас завёт.
Стихи оживают,
Лепестком на глазах.
В груди расцветают,
Даже во снах.
В книге потёртой,
С обложкой седой.
Дремлят в пыли,
Рядом со мной.
Грустят вечерами,
Руки моей ждут.
Плачут ночами,
И тихо зовут.
Книга на полке
© Copyright: Артём Косарев 2, 2025
Свидетельство о публикации №125091702832
Свидетельство о публикации №125091702832
Рецензии