Приятней мне на рану сыпать соль,
Чем если в помещении увижу
То тут, то там летающую моль.
Вот уж кого я сильно ненавижу,
Практически как Путина, так ту,
В чью честь давно он кличкой обзавёлся.
Её я замечаю за версту
И всё — мгновенно в действие привёлся
В моем лице её смертельный рок.
Пока я эту тварь не укокошу,
Пусть даже сядет и на потолок,
За ней охоту ни за что не брошу.
С лавандою мешочки вроде есть
И липкая ещё вдобавок лента.
Но как-то умудряется пролезть
Она вовнутрь и при них. Момента
Счастливого уже ль не пережить,
Когда вся моль однажды испарится?
С ней мерзко, как и с Путиным, дружить.
А значит ей и дальше мной травиться.
Моль
© Copyright: Эдуард Бененсон, 2025
Свидетельство о публикации №125091702196
Свидетельство о публикации №125091702196
Рецензии