Все это сны

Порой так  трудно выбраться из сна.
В своих объятиях тебя он держит цепко,
Стирая грани между игрой воображения,
Работой подсознания и...правдой.

И ты, проснувшись, ещё долго пребываешь
В каком-то переходном состоянии,
Когда привидившийся  сон  тебе так близок,
Так ярок и до странного реален.

Там можно все: кричать и возмущаться,
Свои же нарушая обещанья
Хранить спокойствие и выдержанность леди.
Там ты живой - без установок чётких,
Навязанных тебе когда-то в детстве,
А потому - другой и настоящий.

Бывает так: ты просто созерцаешь,
Не принимая ни малейшего участия,
Но веря почему-то: все реально
И чувствуя, как тяжело дышать.

Во сне мы плачем. Чувствуем.
Летаем.
С людьми знакомыми,
А иногда - с чужими,
Чьи лица неразборчивы, нечетки.
Не пробуждающие ни ассоциаций,
Ни мыслей, ни желаний.
Ничего.

Но все происходящее - логично.
И быть должно лишь так, а не иначе.
И медленно всплывают вдруг ответы,
Хотя ты не озвучила вопросы,
Которые тревожили так долго.
Ни одного.
Совсем ни одного.