Она

Поднимаю вверх голову и с недовольным видом: э, оператор, ты там где летаешь?

Передо мной лежит пол тарелки яишницы.  Вторая половина расположилась на полу у моих ног.
Этому факту не придавалось бы значения, если бы не разбитая чашка утром, которую руки выронили в раковину. Ещё после пробуждения палец ноги встретился с углом кровати. Что с моей координацией? Я знаю ответ.
Это всё она. Да, наверное это из-за неё я последнее время сам не свой. Знаете, когда она появилась в моей жизни, я сразу подумал: "теперь всё будет по-другому". Это был май и тёплый воздух ещё смотрящего со стороны лета, не приносил пока знойного дискомфорта, отдавая все прелести такого феномена, как воздушный поток. И я был как всегда в потоке. Такой же осознанный, такой же юный, такой же ждущий чуда и своей любви. О, сколько про это сказано за весь  известный период нашей человеческой цивилизации, сколько споров и судеб, сколько тайн и непознанного дал нам этот удивительный аспект бытия.
Вот и я потерял голову тогда впервые, если точнее, то сознание и очутился в больнице. Именно тогда я увидел её фотографию.
Врач с грустными глазами показал мне её.
- Красивая, подумал я. А что это?
- Ваша опухоль мозга.
Нависла очень медленная пауза, пространство стало инертным.
- Примите мои соболезнования...

Теперь она со мной. Ещё пол года и мы уйдём. Операция невозможна.
Все твердят "полюби себя". Я и полюбил. А так, как эта опухоль часть меня...а вы говорите, что любви до гроба не существует...