Исповедь

Сломать меня? — о, как смешон вопрос.
Я сломана давно — без крика, без упора.
Не в гибели — в терпенье мой износ,
В бесчестии молчанья, в боли до рассвета.

Я — не дитя родителей земных,
Я сирота у собственных ошибок.
Учителем мне стал удар чужих,
И преданность, что в сердце гнилью сыплет.

«Ты справилась?» — так люди говорят.
Но справилась ли? Нет. Я не сумела.
Я выжила — и в этом страшный яд
Живёт душа, а искра в ней истлела.

Я улыбалась. Маска лгала за кровь.
В глазах — огонь, в груди — лишь пепел чёрный.
Я истекала болью без оков,
И ночь хранила этот стон позорный.

Я шла меж стен. И стены шепчут:
«Стой.;Не вырвешься. Судьба твоя — могила».
Но я шагала. Не с надеждой — с тоской.
Я выжила.Не потому что сила.

А потому что некуда бежать.
И даже смерть не кличет, не ласкает.
И остаётся — снова подниматься,
И с тяжестью крест свой в тишине держать.

Я не справилась. Я — живое «нет».
Я трещина, что держит мир в распятье.
И в этой трещине — мёртвый свет,
И тихий шёпот: «Боль — твоё призванье».

Не ждите от меня простых молитв,
Я не прощаю — я лишь отпускаю.
Мой каждый шаг — как крик немых,
Мой каждый вздох — как камень на гробнице рая.

Сломать меня? — да разве можно вновь?
Я — руины, что стоят без основанья.
Но в этих руинах — живёт любовь,
Как последняя искра, как знамя.