Письма мои не находят прямого ответа.
Тают в ночи, как пожарищ донбасских дым.
Шарю впотьмах, ища прошлогоднее лето,
Когда мне казалось, что я ещё был другим.
В меру упитанным, может, не в меру пьяным,
В чем-то счастливым. В чем-то, признаюсь, нет.
Да, был хромым. Да, розовели шрамы.
Вот только планы шли на десяток лет.
А потом кортик. В сердце эфес уперся.
Воздух ловлю губами, а выдохнуть не могу.
Воздух стал твердым. Словно квадратным. Колким.
И, обессилев, один стою на берегу.
Сложно поверить. Сложно принять, но надо.
Здравствуй, Донбасс! Ждал? А я вовсе нет.
Вся моя боль желчью легла во взгляде.
В письмах, которым не отыскать ответ.
Письма
© Copyright: Павел Безденежных, 2025
Свидетельство о публикации №125091608210
Свидетельство о публикации №125091608210
Рецензии