Сень полей люблю я, да к земле не тянет.
Руки-криворуки приросли к перу,
Но когда толкаю самовара краник
Разливая бодрость жизни по утру,
То ловлю на мысли старого пройдоху,
Что приятен сердцу утренний туман,
И когда порою мне бывает плохо
В каменной ловушке, шумный балаган
До того противен, просто нет спасенья
Спешно выбираюсь в сказочный мирок,
Где в закате лета голосит "Успенье",
Там где исцеляет свежий бугорок
Горького погоста навсегда родимый.
Не вернуть минуты - заросли травой,
Но могилка эта придает мне силы,
Хоть и льются слезы горькие порой.
***
© Copyright: Кирилл Хаснулин, 2025
Свидетельство о публикации №125091607451
Свидетельство о публикации №125091607451
Рецензии
Не переболел ещё потерей?
Тут никто не поможет, душа сама должна исцелиться...
Горькие стихи, но правдивые.
Татьяна Грахова 18.09.2025 11:33 • Заявить о нарушении
Тут никто не поможет, душа сама должна исцелиться...
Горькие стихи, но правдивые.
Татьяна Грахова 18.09.2025 11:33 • Заявить о нарушении