Верхушки твердели у тонких ветвей,
стекала смола из-под бурых бровей,
казалось, что ствол небеса протыкал
и во вселенную выход искал.
Уже пару лет в кроне нету грачей,
в раструбах корней не струится ручей.
И листья не свежи, и воздух угрюм –
давно износился древесный костюм.
Над кроною ветер утих и молчал.
Упавший с гнезда вороненок кричал.
Закат на остывших ветвях отдыхал,
а корень внизу неустанно вздыхал.
Давно он заметил, что начал сдавать.
Наведалась старости грустной печать,
поставила вето, отмерила срок.
Теперь он больной и совсем одинок.
Как будто ножом провели по стволу,
так засухи коготь впивался в кору.
Вздыхала подкорка древесной души,
смола в ней застыла слезами в тиши.
Ночной изумрудный, волшебный покров
взбил нежно перину ночных облаков.
Стал дерево влагой тумана спасать,
но дереву время пришло умирать.
Дерево
© Copyright: Светлана Кондрашева, 2025
Свидетельство о публикации №125091607440
Свидетельство о публикации №125091607440
Рецензии