Всё меняется в этом мире: люди, станции, города…
Только время в твоей квартире не меняется никогда.
Деревянный комод и столик разукрашен резьбой хитрО.
Словно спившийся алкоголик пьёт чернила твоё перо.
Здесь с бумаги слетали вирши нежной музыкой в тишине.
И былинные песни Кирши оживали в тревожном сне.
Поднимались витязей плечи сквозь пучину бурлящих вод.
Из глагольных форм и наречий сказки баил учёный кот.
Времена вытирают рьяно то, что станет былью опять.
Снова пишет письмо Татьяна, а Дубровский бежит спасать.
И меняет эпоха лица, тех о ком ты успел пропеть.
Жизнь поэта – свечой искриться, а моя - лишь лучиной тлеть.
Только, что ж я беру так круто? Стыдно плакаться о судьбе.
Пусть немного и хоть кому-то всё ж добавлю света во тьме.
И не надо другой причины, чтоб неспешно гаснуть в ночи.
Иногда от простой лучины загорается пламя свечи.
Дом-музей
© Copyright: Саша Сорокина, 2025
Свидетельство о публикации №125091607336
Свидетельство о публикации №125091607336
Рецензии