Почтальон Дзуарикау
Была война. Кого щадили пули,
Когда палач тащил свой меч на трон?
И матушка последнего сынулю
С сухим лицом отправила на фронт.
Прошла весна, за летом — снова осень.
Не разобрать, который год войне.
Тут почтальон плохую весть приносит:
«Ваш сын погиб во вражьей стороне».
Согнулась мать былиночкой-тростинкой:
«Птенец мой! Он ведь больше не взлетит!»…
Теперь глядит на горы с фотоснимка
Черноголовый мальчик-осетин.
Второй их сын пропал, как в воду канул,
В горах опять кружило воронье.
И траурный процесс в Дзуарикау
Вновь завершал бедняга-почтальон.
Он посещал семью еще три раза
И, сам держась за сердце под конец,
Произносил одну и ту же фразу:
«Ваш сын погиб. Хороший был боец».
Ему и раз шестой пришлось явиться:
«Ваш сын погиб от пули подлеца»…
Рукой взмахнула матушка-орлица
И наземь опустилась у крыльца.
Ты, почтальон, пройди село сторонкой,
Где смерть уже оставила печать.
Невмочь тебе седьмую похоронку
Одной семье в седьмой же раз вручать!
О, почтальон, такая злая участь
Едва ли уготована врагу!
И он шепнул, сердечной болью мучась:
«Я не пойду. Я больше не могу».
Края той раны шире, шире, шире,
Тоска не умещается в глазах.
Старейшины собрались и решили
Идти к отцу и правду рассказать.
И тело старца обратилось в камень
(Неистребим лишь гордый горский нрав),
Когда сыночек не в Дзуарикау,
А к небесам направился — журавль.
Блестит луна, спокойно дышат пашни,
Всегда в достатке хлеба на столе.
А где искать нам без вести пропавших?
Все там же. В стае белых журавлей.
18-30, 6 июня, трасса Ингушетия-Осетия, 2025
Свидетельство о публикации №125091606902