В Пути, из Отто Эрнста

Из Отто Эрнста (1862 - 1926)
В пути, с нем

Над лугом заснеженным буря летит
Порывом могучим,
И хочет стволы поломать дубам,
Гигантам скрипучим;

То рвёт она ветви, стеля мне путь
По просеке голой,
То заливается в вышине
Визгливой виолой.

Земля под ногою звенит, а я
Бреду без ориентира,
И что мне сейчас до себя самого,
До целого мира?

Чем жил я доныне? Истомой, нытьём,
Не в храме, а в сраме.
Я сжал кулаки, чтобы всю эту дрянь
разбить кулаками.

И вот я расту, я свободен,- бушуй,
Как вихрь, моя воля!--
И мысль моя радостным криком летит
В безлюдие поля.


-------------------------------------

Об авторе по русской и немецкой Википедии.

Отто Эрнст Шмидт (нем. Otto Ernst Schmidt, 1862 — 1926): немецкий писатель и драматург,
писавший под псевдонимом Отто Эрнст.
Родился в семье рабочего с сигарной фабрики и вырос в нищете, должен был сделаться
ремесленником, но его учителя, распознавшие любознательность и талант мальчика,
оказали ему необходимую поддержку, и он сумел подготовиться к педагогической деятельности.
Впоследствии Эрнст работал преподавателем в различных школах Гамбурга. Там же он вступил
в литературное общество и стал сооснователем литературно-критического журнала.
Его стихотворения, вышедшие сборником в 1889 году, доставили ему Шиллеровскую премию;
затем Отто Эрнст обратился к литературным очеркам, маленьким юмористическим рассказам
и фельетонам, имевшим успех.
Отто Эрнст был популярен и известен при жизни, но критика не особенно его ценила.
В автобиографии Эрнст описывал себя как «безнадёжно немодного… потому что я не молчу
и не сдаюсь..., а борюсь; потому что, вопреки моде и несмотря на свой собственный тяжёлый,
даже отвратительный опыт, я оптимист; потому что я стремлюсь к здоровому, простому искусству».

-------------------------------------

Оригинал
Otto Ernst (1862-1926)
Spaziergang

Der Sturmwind springt mit rasendem Schwung
Ueber leuchtende Wiesen.
Er packt die Eichen bei Wurzel und Ast,
Die knarrenden Riesen.

Mir zum Triumph bestreut er den Weg
Mit breiten Zweigen,
Und hoch in Lueften spielt er mir auf
Mit juchzenden Geigen.

Die Erde klingt meinem harten Tritt
Auf schweigenden Wegen —
Was ist mir noch an der lauen Welt,
An mir selber gelegen?

Was ich gewesen, was ich gelebt,
War Jammer und Schwaeche.
Mir spannt sich die Faust, auf dass ich den Tand
Mit Faeusten zerbreche.

Ich wachse, ich steige, ich werde frei,
Sturm werde mein Wille! —
Mein Denken fliegt wie ein Jubelschrei
Durch die Winterstille.