На площади старинного вокзала
Под тенью серых тополиных мачт
В пальтишке, ещё царского лекала,
Играет тихо старенький скрипач.
И не жалеет давно свои он руки,
Всё вьёт струны протяжную печаль.
Из пустоты вытягивает звуки,
Как из печи расплавленную сталь.
И ноты с листьями парят в одном кружении,
В его карман, привыкший к пустоте,
Смычка прерывистое, нежное скольжение
Его согреет в продрогшей тесноте.
Он открестился давно от лотереи,
В которой жизнь мечтают протянуть.
Он скромно спит у старой батареи,
И хоть к утру мечтает вдруг уснуть.
И снится сон, как он в далёком детстве
Бежит по полю, не разжимая глаз,
И лай овчарок всем разрывавший сердце,
И стены камер, из труб открытый газ.
Дрожит смычок от снега всё сильнее,
Чуть сбился ритм, и смешан полутон,
И с неба слышит всё чаще, всё яснее
Застывший крик родных, как тихий стон.
Скрипач
© Copyright: Евгений Тисанов, 2025
Свидетельство о публикации №125091606334
Свидетельство о публикации №125091606334
Рецензии