Утро – моя мантикора.
Жалит расплавленным жалом,
Смотрит с немым укором,
Львиною гривой тряся.
Ты ж человек разумный,
Вроде бы царь природы,
Что ж ты тогда, зараза,
Не просыпаешься?
В дебри пододеялки
Я, словно глупый пингвин,
Что своё тело прячет
В скалах перед грозой,
Спрячусь, уйду в подполье,
Пусть мантикора плачет,
А на работу скачет
Пусть кто-нибудь другой.
25.05.25
Утро
© Copyright: Лост Соул, 2025
Свидетельство о публикации №125091606187
Свидетельство о публикации №125091606187
Рецензии