Не муза я, но тягостно молчанье,
Когда младенец будит по ночам.
Где вдохновенье? Где очарованье?
Лишь каша комьями и скорбь очам.
На кухне той, где Данте воспевали,
Теперь сосиски жарятся в дыму.
А все твердят, что мы устали…
Проклятье, послано кому?»
Но нет, друзья! Глумитесь вы напрасно.
Когда в слезах дитя прильнет к груди,
Забудешь все, и станет жизнь прекрасна,
И мир увидишь новым, впереди.
И пусть твердят о тяготах утробы,
Бессонных ночках, вечной кутерьме,
Но в материнстве есть такие пробы,
Что ангел позавидует и мне.
Я стала тихою, домашней феей,
Хранительницей очага и сна.
И рифмы прежние меня уже не греют,
Теперь лишь колыбельная одна.
Но кто сказал, что в этом нет поэмы?
В узорах пара на стекле окна,
В улыбке детской – радости вселенной,
В касаниях ладошек – глубина.
***
© Copyright: Ида Ступельман, 2025
Свидетельство о публикации №125091600606
Свидетельство о публикации №125091600606
Рецензии