Оскал улыбок, фальши полотно,
Тошнит от лицемерия давно.
В стерильной клетке, в масках серых лиц,
Забыла вкус свободы вольных птиц.
Здесь каждый слог – просчитанный маневр,
А в сердце – лишь холодный, мертвый нерв.
Отчёты, планы, совещанья. Бред,
Там гений спит, задушен и раздет.
А я – из глины, солнца и огня,
Мне б кистью в небо, в пламя бытия!
Смешать палитру красок и надежд,
И сотворить свой мир, где нет невежд.
Где музыка – симфония души,
Где искренность, и свет, и виражи.
Где каждый жест – восторг и благодать,
А не попытка что-то доказать.
Бегу! Ломаю клетку из стекла,
Где правды нет, лишь вечная игла.
Пусть будет путь тернистый и крутой,
Но я – художник, сам себе – Герой
И этот мир, что создан из беды,
Я превращу в цветущие сады!
Пусть ахнут те, кто в глупости погряз,
Я выбираю жизнь! Здесь и сейчас!
Клетка
© Copyright: Ида Ступельман, 2025
Свидетельство о публикации №125091600583
Свидетельство о публикации №125091600583
Рецензии