В сентябре закапал
Стихотворный дождь,
Смотрит виновато…
Речь – не разберёшь.
Звуки-то понятны,
Только всё одно:
Слово, словно дятел,
Клювом бьёт в стекло.
Многое, конечно,
Значит нам молва.
Ведь она извечно
Влюбленна в слова:
Птицы, листья, клёны,
Колокольный звон.
Грусть, печаль, вороны,
Листья, гул и сон,
Золотые краски,
Охра, рыжина –
Преданы огласке
(Под фужер вина).
И опять беспечно,
(А кого ругать?)
Бесконечной речкой
Льётся Благодать.
Но всего извечней –
Просинь – в небесах.
Где Путь млеет Млечный,
Тая на глазах…
…Мне одноголосье,
Что словесный дождь.
В нём и стих про осень,
Будто к сердцу – нож.
Будто к сердцу нож
© Copyright: Виктор Гвоздев, 2025
Свидетельство о публикации №125091605515
Свидетельство о публикации №125091605515
Рецензии