Революция

Не на коленях. Стоя. Не в битых часах мольбы - я требую себе тишины.
Не как награды за пройденный день. Не как судьбы, что вымаливают у стены.

Я говорю с собой в полный рост.
Глаза в глаза.
Без скидок на былой недосмотр.
И этот разговор грохочет, как ливень, срываясь с обрыва, внутри моих собственных ширин.

Исцеление — не боевой диплом.
Это взрыв.
Это вспышка сверхновой в груди.
Это сдача себя самой же амнистии.
Приговор собственной тьме: «Не виновна. Иди».

Это понимание, что любовь к себе  — не дрожащий пред ветром листок.
Лотерея. Чтоб потом кориться за недочет.

Что твой шаг, твой вздох, твой невыученный урок — уже и есть её неизменные звуки.

И тот свет, что возник вопреки всем срокам, уже не погаснет.
Он — мой.
Я его не просила.
Я встала и выковала молотком по своей же испуганной тьме.

И теперь я не ищу огня. Я сама — маяк.
Я сама — и свеча, и ладонь, что её заслоняет от ветра.
И любовь начинается не с пресловутого: «Скажи, как?».
А с тихого: «Я больше не верю в это».