Она — не в теле. Не в имени. Не в словах.
Она — меж дыханием. Меж ударами сердца.
Не поймать, не удержать в руках,
Но в ней всё: и боль, и счастье, и дверца.
Anima — не кричит. Она поёт в тени.
Она знает — всё временно, кроме сути.
В ней все твои “вчера”, все “сейчас” и “не сни”.
Она — в тебе. Даже когда ты в муте.
Она падала с тобой и поднималась.
Прощала. Бунтовала. Молчала.
Она — та часть, что не продалась,
Когда ты сам себе цену печатал.
Ты можешь всё забыть. Сбежать. Закрыться.
Погасить глаза. Прятать себя в режиме.
Но душа всё равно будет биться —
Ты с ней связан отныне.
Anima — это не религия. Не код.
Это то, что в детстве смотрело на небо.
Это голос, что шепчет: «Ты — не плод,
Ты — семя. И ты — не зря. Поверь мне.»
Я — не тело, не страх. Я — не роль.
Я — anima. Я живу за гранью ума.
И если всё рухнет — покажу боль,
Потому что я живая душа.
Anima
© Copyright: Максим Самуйлов, 2025
Свидетельство о публикации №125091604561
Свидетельство о публикации №125091604561
Рецензии