Он приходит не громко. Не как беда.
Не как выстрел. Не как проклятие.
Он — как сон, где плывёт вода,
Как без форменное платье.
Thanatos — не конец. Он — другой этап.
Где душа — как лист, отпадает в небо.
Где тело — как храм, но остался прах,
А дальше — свет. Или просто — небыль.
Он ждёт не в могиле. Не в чёрном зале.
Он — в каждом миге, что не повторится.
В каждом «прости», что ты не сказал.
В каждом касании, что больше не снится.
Он не враг. И не бог. Он — закон.
Как гравитация. Как тень от дома.
Он — шёпот, когда всё зовёт вон.
Но ты остаёшься, как длиться кома.
Я не боюсь. Но я помню: пройду.
Я не спешу. Я творю. Я слышу.
Он — рядом, но я — на другом берегу,
И мы к нему становимся ближе.
Если придёшь — не бери на бегу.
Позволь мне допеть, до создать, до светить.
А после — открой мне свою тишину.
И я научусь в ней… жить.
Thanatos
© Copyright: Максим Самуйлов, 2025
Свидетельство о публикации №125091604494
Свидетельство о публикации №125091604494
Рецензии