Он не шепчет. Он — молния в венах.
Не в цветах, не в песнях, не в лёгких фразах.
Он — в разломах, в криках, в изменах,
В том, что остаётся, в урнах и вазах.
Эрос — не только «люблю, обниму».
Он может — сжечь, увести, разрушить.
Он влечёт не туда, где уют,
А туда, где ты срываешь душу.
Он — в том, кого не забыть годами.
В запахе кожи. В дрожи руки.
В голосе, что не скрыть за словами.
В тишине, что громче тоски.
Он — память о том, как быть может,
И приходить на ужин не званым.
Ты не сможешь быть с ним похожем,
Ведь зовут его первозданным.
Это жажда. Это яд. Это свет.
Это поиск того, кто глядит и видит.
Это миг, где времени нет.
Где ты цел, где тебя не обидят.
Я любил. Я горел. Я ломал себя.
Но сквозь всё — остался живым.
И если любовь — это боль и заря,
Пусть она снова пройдёт сквозь дым.
Eros
© Copyright: Максим Самуйлов, 2025
Свидетельство о публикации №125091604431
Свидетельство о публикации №125091604431
Рецензии