Вхожу в город, где лица — витрины,
Где взгляд — это сделка, а слово — цена.
Здесь громче молчат, чем говорят картины,
А истина — тень, что скользит у окна.
Здесь каждый — в игре. Без правил, без боли.
Здесь всё — реклама, всё — напоказ.
Ты — либо маска, либо ты в роли,
Либо — никто. Либо — «удали нас».
Polis — ты строился веками из лжи,
Из правды на службе, из прав на продажу.
Ты светишься неоном, но во тьме дрожишь.
И прячешь души в серую пряжу.
Люди идут, не поднимая глаз,
Пальцы листают, не касаясь сути.
Здесь каждый живёт, как будто угас,
Где главное — плыть, и будь что будет.
Но я всё равно остаюсь — как вопрос.
Как осадок дождя на стёклах стеклянных.
Я ищу не утех, не побед, не опрос —
А живую искру в глазах обманных.
Polis
© Copyright: Максим Самуйлов, 2025
Свидетельство о публикации №125091604216
Свидетельство о публикации №125091604216
Рецензии