Шепот межвременья

Затаись.
Не дыши.
Не спугни этот шепот межвременья —
где ночь,
как забытая мысль,
ещё держит за руку утро.
Это миг,
когда всё, что случится,
ещё не случилось,
но уже пульсирует в венах вселенной,
как нить серебра в стекле.
Лист не шелохнётся,
и свет — как дыхание птицы
на грани того,
чтобы стать полётом.
Мир замирает на вдохе,
не дотрагиваясь до звука,
словно боится
расплескать хрупкость начала.
Смотри —
тень ещё не родилась,
а свет уже хочет её придумать.
Мгновение до —
это храм,
где ты впервые слышишь своё сердце
не в груди,
а в небе,
в капле росы,
в паутинке между стеблями,
в дыхании мира,
ещё не отрезанного от сна.
Это время без имени.
Это граница между «было» и «будет»,
ткань, натянутая между струнами света,
на которой играет тот,
кого ты не знаешь,
но всегда чувствовал.
Молчи.
Не тронь.
Ведь именно здесь,
в этом едва уловимом до,
живет правда о тебе,
о том, что всё уже случилось,
но ты ещё можешь выбрать,
кем в этом быть.
И только рассвет
осторожно снимает с плеч
твою ночь,
словно плащ,
оставляя
голое чудо.