С руки перо не сходит год, ведь я
Пророком избран, писарь божьих слов.
Средь душ, что через край полны гнилья,
Они нашли, кто сложит семь томов.
Из ночи в ночь и каждый следом день
Пишу прямой от неба истин сказ
В углу стоит Его в величье тень
И мне глаголит буквой сотню фраз.
Его уста меняют мира ткань,
От них дрожит она и время с ней.
С тех уст приказ сильнейший ураган
Пустить способен в русло как ручей.
Вдруг голос стих и все углы пусты,
Он вновь меня оставил одного!
Неужто высший лик ко мне постыл?
Ты здесь, лишь стоит впрыснуть вещество
И, чтобы взор достал святейших лиц,
Я снова вкалываю в вену шприц.
Новый пророк
© Copyright: Вересов Иван, 2025
Свидетельство о публикации №125091603630
Свидетельство о публикации №125091603630
Рецензии