У всех поэтов ноне осень,
Да бабье лето на устах.
Под Пушкина поэты косят,
Багрянец, вишь, на их листах.
Ну отлетят листы до грязи,
Заморосит противный дождь,
И лета бабьего зараза
Куснёт в паху, как злая вошь.
Ну что вам осень так по нраву?
Ведь это финиш красоты,
Не полежать, понюхав трАву,
И тучи в небе, как кроты.
Кроты слепые роют, месят,
Сгребая грунт на бугорке
И груша с полкило по весу
Слетит с верхушки по башке.
Ну где же в осени та прелесть?
Ну где там тишь и благодать?
Любовь ушла, да ну и хрен с ней.
Зимой другую вам встречать.
Вот щас махнём ещё стаканчик,
Что за помин летней души.
И спать поляжем на диванчик.
Осень отстань и не дыши.
Осень
© Copyright: Валерий Тимофеев 3, 2025
Свидетельство о публикации №125091603309
Свидетельство о публикации №125091603309
Рецензии