Дядя Гриша жил в каморке, что-то там лепил,
А на мнения смотреть не хватало сил.
Он с азартом разбирался в красках и холстах,
И талант его казался чудом на глазах.
Много лиц мелькало рядом, много шло речей,
Но не слушал дядя Гриша, будто бы ручей,
Пробивал свою дорогу сквозь песок и пыль,
Ну а мнения шатались, как степной ковыль.
Он писал свои картины ласково, с душой,
И казалось, каждый угол под рукой живой.
А вот если бы минутку стал переживать,
То возникли бы шедевры, неизвестно, знать,
Что думают другие не запрещено,
Только вот переживание, нужно ли оно?
И добился бы успеха, слушая всех тех,
Кто остался тихим эхом, шёпотом помех.
16.09.2025
Дядя Гриша
© Copyright: Ирина Валентиновна Васильева, 2025
Свидетельство о публикации №125091602840
Свидетельство о публикации №125091602840
Рецензии