Я Тебе не писала стихов, Петербург,
Ты за это меня извини, город-друг!
Маргарита Бабушкина
О, эта тяжесть гранита,
О, эта серость Невы,
Где вдохновенье разлито
Торжищем чёрной икры.
Вечная мудрость Фонтанки
Нам недоступна, увы,
Старых афиш перебранки,
Воспоминанья, мечты…
За безупречным фасадом
Гибнут колодцы-дворы,
Выставки с розничным ядом,
С трепетностью мишуры.
И на поребрике узком
В приступе острой хандры
Я остаюсь самым русским
До времени, до поры…
Рубимся с жизнью в пятнашки,
Прыгаем в тартарары,
Как огневые мурашки
Ростральных вьются костры.
Кипенно-белые ночи,
Арок горбатых бугры,
Верю – фатальность пророчеств
Нас оградит от беды.
3 июля 2025 г.
Санкт-Петербургу
© Copyright: Черников Илья Вячеславович, 2025
Свидетельство о публикации №125091602673
Свидетельство о публикации №125091602673
Рецензии