простые игры

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
…я не могу так — чтоб всё застыло,
когда вокруг  пустота и ветер,
махни рукой, поцелуй в затылок,
оставь мне голубя на конверте.
Ну отпусти меня, ну прости мне,
такой подарок — весной, под ёлку.
А то сижу в чистоте простынной —
и сердце прыгает воробьёнком.

Тебе ж не жалко — на самом деле…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
(Аля Кудряшева)



Все мы нутром «захватчики» — плотская это не́мочь, и
нет панацеи, — НЕТ.
Мальчики любят та́нчики. Грезится Млечный девочкам.
То и другое — бред.

Много веков так принято — роли нам свыше розданы
Божьим перстом, судьбой…
Мир зарастает льдинами. «Пользователь» вне доступа.
Каждый заси́м — слепой.

Девочки любят бантики,  мальчики любят девочек,
просто идти на взлёт, —
все мы слегка романтики  и  а капелла  певчие,
после — как повезёт.

Бродим вокруг да около, колются в сердце дротики,
ищем впотьмах ответ…
А в головах, как колокол "как обменять на «оттепель»
выданный нам билет?"

Есть лишь «сейчас», нет прошлого, будущность скрыта ставнями. 
Крайне простой расклад, —
что же все огорошены?  В память игра — забавная!
Время — «считать цыплят».

Сколько их жалких, мёртвеньких, что не согрелись вовремя,
вмёрзли навечно в твердь, —
не поклевавши о́трубей,  не доскакав до повара,
вывестись — умереть…






«Цыплят по осени считают» — очень известная всем поговорка, в сборнике «Пословиц русского народа» В. И. Даля она занимает место в разделе «Осторожность». Этой фразой человек предостерегается от спешки и от надежд на неподтвержденные результаты. Её смысл в том, что сначала нужно дождаться окончания какого-то дела, прежде чем делать выводы или гордиться победами.

Post scriptum:
Аля Кудряшева "Театр-весна"

Некуда подорваться, некуда воспарить
Кукольник — в резервации, не с кем поговорить.

Кукольник сочиняет, кукольник подчиняет,
кукольник починяет рваных марионеток.
Этот парик негоден, этот костюм не в моде,
этот нормально, вроде, только вот кукол нету.
Кукол всё время нету, куклы идут по свету,
куклы не любят веток, бьющих их по лицу.
Куклы дружат не с теми, куклам метели стелют,
кукол уносит время, — время идёт к концу.

Не с кем махнуть по сотке, не с кем рвануть в бега
Кукольника кроссовки переживут снега.

Кукольник в легком весе, кукольник вечно в красном,
кукольник не прикроет в небо глядящих ставен.
Кукольник пишет пьесы — пьесы про всё прекрасно,
всё бы прекрасно кроме — пьесы никто не ставит.

Кукольник рыжей масти, зрители подлецы.
Кукольник просто мастер, мастер-эритроцит.

Кукольник пишет всуе, мастер жуёт резинку,
у него за плечами мир безнадежно мёртвый.
Если он не рисует Арлекину слезинку,
то Арлекин ночами тырит тушь из гримёрки.
Если он сочинил бы вместо чужих Монтекки,
ну, например, Пуччини, ну, например, Королли…
зритель ломает нимбы, смазывает оттенки,
только надгробья чинит, только меняет роли.

Кукольник, как сапожник, пьёт и считает дни.
Кукольнику, похоже, некого подчинить.

Он изменяет годы, множит на род, и город,
город меняет тоже, сцену меняет жестом.
Кукольник — он не гордый, как тут побудешь гордым,
если мороз по коже рыскает против шерсти?
Мастер несовершенен, мастер не со́-вершинен,
мастер закурит трубку, ставя Пьеро заплатку,
вишнями пахнет сцена, ве́шне запахнет ширма,
кукольник тянет руки к тёплому беспорядку.

Кукольник хочет к маме, хочет рыдать и лгать
Ангелы задремали, некому помогать.

Не к кому прислониться, некому пошептаться,
не с кем глотнуть по капле жаркого эликсира.
Вот ведь опять приснится, сколько осталось станций?
Что бы ни предрекали — снова свежо и сыро.

Вот он выходит в полночь, шорох ночных перил.
Если бы он не вспомнил  и не  заговорил.

Только уходит морок, запах лимонных корок,
в воздухе соль и порох — как и всегда весной.
Там, где играет скрипка, жизнь начиналась с крика,
ветер в лицо — смотри-ка, как тебе — не со мной?
Красное кровяное тельце в созвездье Овна,
ветер мотает брёвна, что ему твой вертеп?
Нервов хитросплетенья, если дышишь неровно,
значит, весны нейроны станут тебя вертеть.

Кукольник трёт ладони, тщательно рвёт листки
Только бы он сегодня не пережил тоски…

Кукольник смотрит в щёлку, мир надувает щёки,
он виноват — ещё бы, в мире весна дрожит.
Не до страданий, право, кукольник пишет правой,
кукольнику по праву время принадлежит.
Кукольник смотрит в лето, мастер не знает меры,
мастер раздвинул шторы, мастер летит в Тибет.
Он распорол Джульету, он перешил Ромео,
страшно подумать, что он переменил в Макбет.

Мастер — а что такого? Мастер — не нам чета.
Музыка — Шостакович. Пульс — не пересчитать.

Будет весна за бортом, будут птенцы хандрить.
Кукольник за работой, некогда говорить.