Трава под осень сникла, молчалива,
Бела от инея, в ночи продрогла вся.
А там, где юг, в преддверии прилива,
Волна ласкается, по камешкам скользя.
И жёлтый лист, сорвавшийся с осины,
Свершает свой единственный полёт.
А там, где плещут волны, небо сине,
И в кущах парка птичий хор поёт...
Вот так судьба: к одним – сварливой тёткой,
Лишит удачи, попрекнёт куском,
Другим – на блюде с голубой каёмкой
Преподнесёт добра весомый ком.
Корить свой жребий – в этом мало смысла.
Взойдёт заря и одарит огнём,
А та печаль, что тучею нависла,
Прольётся очищающим дождём.
12.06.2016г.
Из стихов прошлых лет
Корить свой жребий мало смысла
© Copyright: Виктор Алимин, 2025
Свидетельство о публикации №125091602152
Свидетельство о публикации №125091602152
Рецензии