Ты носишь время, сотканное в шёлк —
Рассвет у ворота, закат по краю.
Весь день — от первых до последних строк —
Течёт по ткани, душу согревая.
Я видел женщин в кружевах вины,
Мужчин в броне из собственного страха.
Кто прячет раны за фасад весны,
Кто носит славу, сшитую на плахе.
Есть те, кто носит радость, как пальто —
Чужой покрой на собственное горе.
Снаружи — праздник, а внутри — ничто,
Пустая сцена в брошенном соборе.
Ты примеряла тысячи одежд:
Восторги, боли, маски, амулеты.
Но ни одна из найденных надежд
Не стала кровью твоего портрета.
Пока не сбросила последний слой
Навязанных имён и представлений,
И обнажилась — цельной и простой,
Свободной от чужих определений.
Теперь идёшь, одетая в свой Свет.
Он тих и прост, как хлеб и как дыханье.
И этот Свет — единственный ответ
На все вопросы о существованье.
Анатомия света
© Copyright: Константин Сандалов, 2025
Свидетельство о публикации №125091601552
Свидетельство о публикации №125091601552
Рецензии