Во мне опять колышутся стихи

Во мне опять колышутся стихи,
Вибрируют, желая воплотиться,
Но я душу их, хоть и не плохи,
И далеко не всем даю родиться.

Зачем они? Средь множества других,
Намного лучших и намного худших,
Прекрасно люди проживут без них,
Тем, кому надо, хватит предыдущих.

Зачем они? Они мешают жить,
Мешают добывать мне хлеб насущный,
Смущают душу, мол, поэтом быть,
Не каждому, а избранным присуще…

Все так…. и все не так, ведь точно  знаю,
КОМУ-ТО то это НАДО. Сквозь меня
Должна пройти, не знающая края,
Неведомой энергии волна.

И я опять, проснувшись  на рассвете,
Из жизни выпав, час за часом  проведу
По чьей-то воле, пойманная в сети,
В мистическом рифмическом бреду.

Очнувшись, стихи брошу без отделки.
Она нужна, чтоб людям предъявить.
Мне ж безразлична красота поделки,
Мне просто нужно Демона кормить.

Он насыщается самим процессом,
И не имеет результат значенья.
Я для него всего лишь чашечка эспрессо,
А на обед ему конечно лучше б гений.

Но что-то гениев средь нас не густо,
И даже кажется,  совсем они пропали.
Устанет Демон мой на перекусах,
Да улетит в космические  дали.

И станет мне спокойно и бесцельно.
Ничто не потревожит сытый сон.
И если даже вдруг родится Гений,
Без Демона не узнан будет он.

Но только он - и смысл, и оправданье
Людей, не нужных, вредных для планеты,
Но наделенных даром осознанья
И творчества. В нас ценно только это.

Но если в творчестве продолжим мы мельчать,
Не долго ждать печального итога,
Вселенная не станет нам мешать
Пожрать друг друга, так туда нам и дорога.