Это не дар, это нож, что я нёс на плече,
Разрезая туман на своём вираже.
Люди смотрят, как в цирк — «Ну-ка, выдай фокус!»
А у меня в руках — не карты, а голос.
Голос тех, кто устал, но не пал в тишине,
Кто молчит на виду, но горит в глубине.
Кто живёт не для лайков и сцен без души,
А для правды, что в нас. Без пафоса в глуши.
Я не гнался за теми, кто громче и выше,
Мой талант не орёт, но он — тот, кто дышит.
Кто несёт за собой — не толпу, а суть.
Он со мною до гроба. И в следующий — путь.
Если спросят когда-то: "Чем он был богат?"
Не считайте медали — спросите мой лад.
Я оставил вам рифмы, как хлеб на столе,
Мой талант — быть собой. Даже в страшной игре.
Мой талант
© Copyright: Максим Самуйлов, 2025
Свидетельство о публикации №125091507406
Свидетельство о публикации №125091507406
Рецензии