Любовь - она, почти, как тьма,
Несправедлива и глупа,
И сводит просто так с ума,
И на внимание скупа...
Какая, право, это дичь,
Скучать и мучиться без слов,
И ничего сим не достичь,
А просто ныть среди углов...
И отвлекаться на разврат,
Хоть в этом был бы малый толк, -
Не заменить хандру в сто крат
Тоскливей, чем луна и волк...
Как солью разъедают грудь
Ночной покой и тишина...
Такая этой страсти суть -
Она как тяжкая вина
Ни перед ней, ни перед кем,
А просто так - как приговор...
Скажи так сделала зачем,
Как будто выстрелом в упор
Убила волю и предлог
Тебя хоть как-то позабыть...
Ну, что же, это мне урок -
Пусть будет то, что может быть...
Экспромт номер минус сто семьдесят четыре
© Copyright: Игорь Нефёдов, 2025
Свидетельство о публикации №125091507283
Свидетельство о публикации №125091507283
Рецензии