Как у Брик и Маяковского

Ты в звуках города
в стеклах отражения
в моментах воспоминаний, что
стреляют в голову по местам, где
я прохожая. Теперь прохожая.
Можно ли
видеть до сих пор касание твоих волос
нежно и осторожно
во снах моих молчаливых?
Сама с собой на честно. Рисую суть.
Я к тебе отчаянно примкну –
выручай меня. Что же мы,
кажется, на улице Островского
с любовью, как у Брик и Маяковского. Не
смотри на то, что сейчас внутри у меня, я нажимаю на кнопку «сотри». Но не
получается.
Откатом назад как раз вспоминаю, что
хотела поступить на юридический,
но поступила, как сука. В сердечных делах теперь такая мука и я сама над собой смеюсь.
Вырву из этого дня, что, как и верлибр,
тянется подобию дурной бесконечности,
фразу из заметок:
Сегодня был Бродский,
кофе,
велопрогулка,
томлёное одиночество
в его мудрой оболочке,
а также плейлист:
Оur Last Night - Sunrise,
Linkin Park - Numb.
Ямб Бродского как раз уместен
как будто он размер сегодняшнего дня.
В этом дне гуляешь в моих мыслях.
Так расплывчато гуляешь.
Скачешь в воспоминаниях моих.
Ты —
размытый кадр в голове, сравнить который можно с
фото Сары Мун.
Так бесишь тем, что этим бесишь!
Терпеть не могу треугольник в любви и
в чём хочешь меня обвини, но тебя я впишу
в свой дневник чувств, что
называется ПоэтEssay
и не вычеркну.