Род

Стоит в поле тропинка, к старой избе,
Берёзы склоняются, шепчут о прошлом.
Там дед мой стоял у печи на ковре,
А бабка встречала нас хлебом тёплым и простым.

Род — это ветер, что шумит в ветвях,
Род — это дождь, что стучит по крыше.
Он живёт в земле, в травах, в степях,
И шепчет: «Не теряй путь, не смей остаться в тиши».

В глазах у отца — молчание веков,
В руках матери — тепло и спасенье.
Каждый из нас — лишь продолжение слов,
Что слышали предки в своих поколеньях.

Берёзы шумят, как старшие братья,
Дороги петляют меж полей и рощ.
И я понимаю — не зря эта жатва,
В сердце моём их дыханье живое.

Не предай свой род ни за злато, ни за славу,
Не считай себя выше, чем прошлое.
Без корней человек — лишь пустая трава,
Что гнётся ветром, не держась за прошлое.

И когда мне станет тяжёлым путь,
Когда дождь смоет следы моих шагов,
Я склонюсь к земле, чтобы силу вернуть,
И шепну: «Спасибо, род мой, за любовь и покров».