Средь неба тёмного, свинцом покрытого,
Вновь явственна мне теплота, весенним
Ветром ты прошла, и вновь цветёт моя
Душа, а как иначе может быть, коль ты
Мечта, а я романтик...
Слова твои, тебя не губят,
Ты любишь больше помолчать,
Ты мне на поприще не ровня,
Так не в этом ли мечта,
Любить беспомощность до гроба,
Ибо для тебя она нова...
Какая глупость эта жизнь,
Нет логики в ней никакой,
Есть чувства, больше нету
Ничего.
92
© Copyright: Арсен Хисамутдинов, 2025
Свидетельство о публикации №125091506750
Свидетельство о публикации №125091506750
Рецензии